Он медленно шёл по высушенной солнцем земле. Ветер бил его по лицу, холодный, безжалостный, поднимавший клубы холодной пыли и бросавший их в лицо наглому смертному, посмевшему пересечь границу Серых Пределов.
Губы потрескались. Сверкающий чешуёй серебряной рыбы доспех превратила во что-то мутное и однотонно-серое всё та же пыль.
читать дальшеТёмный шёпот ветра лился на плечи безумцу, идущему по Дороге Смерти.
Тёмный шёпот Духов Пыльных Смерчей.
Никогда на их землю не заходил человек.
Никогда волею своей.
Это они, движимые жаждою крови метались по сету, неся за собой разрушение.
Восхваляя первого и последнего из Богов.
Великого Лорда Хаоса.
И бились их сердца и мысли его велением.
И были их руки созданы из ветра.
И ветром же были голоса их.
Много они видели на своём веку.
С сотворения этого Мира.
Как создавались Империи и как разрушались Империи.
Как Апостолы и Тираны равно обращались в пыль.
И пылью же становились их учения и память о них.
Но смертный шёл. Шёл так, как будто ничего не боялся.
Как будто сам выбрал эту дорогу.
Дорогу в Серые Пределы.
Он сел на потрескавшуюся землю. Он очень устал сейчас.
Сколько ему было. Тридцать? Немногим более?
Тёмные волосы неровно состриженными прядями падали на бледный высокий лоб, лезли в глаза.
Да, это был рыцарь. По доспехам, по богато украшенной рубинами рукояти меча, всё ещё висевшего у него на поясе.
Но не было на нём ни плаща, алым шёлком прорезавшим пустоту серых сумерек, ни шлема с пышным султаном из страусиных перьев. И коня тоже не было.
- Он пришёл пешком сюда этот человечек? – шептались духи
- Нет. Не пешком. Но конь был менее упрям, чем хозяин и стал пылью куда раньше Хозяина.
- Мудрое животное. Прах к праху…
- Он пришёл воевать с нами? Смешно…
Духи не летали вокруг рыцаря. И грозны были вихри их. И любой из этих вихрей стал бы для дерзкого Смертью.
Но рыцарь не шелохнулся. И в бесконечно-синих глазах его не было страха.
И жажды сражения не было.
Только усталость.
И три потока слились в один, создавая Форму.
Подобную тот, которую принимает Ифрит.
Только куда меньше.. Много меньше.
Точную копию безумца-рыцаря.
Из пыли.
- Знаешь ли ты, куда попал, смертный? – шум ветра напоминал голос.
- Отчасти. – рыцарь утвердительно кивнул.
- Ты Смертник?
- Я Первый Воин.
- Мы не слышали о тебе, Первый Воин. – прошептали духи.
А рыцарь пожал плечами в запылённых серебряных латах.
- Я не настолько тщеславен, чтобы надеяться, что имя моё долетит до Края Света. Но я не знаю и твоего имени. Так что весть о нашей Судьбе летела по небу в разные стороны.
- Мы дух. – пыльный человек рассмеялся и сел рядом с рыцарем на землю – Мы дух Смерчей и Ураганов. Мы пожираем чужие жизни и чужие судьбы. Мы слуга Хаоса и у нас нет иного имени, как Смерч
- А я Илерий Лирай. Лучший рыцарь Северного Королевства. Я был когда-то воином. Но теперь нет войны. И было бы нечестно разжигать смуту лишь бы блеснуть чешуёй доспеха или золотым султаном на шлеме.
Взгляд рыцаря был спокоен и чист, как будто разговаривал он не со слугой Хаоса и не в Землях Серой Смерти.
- Принц на белом коне? – хохотнул над плечом ветер. – Тот о ком шепчут красавицы в своих будуарах и ждут-ждут-ждут…
Лирай пожал плечами.
- На самом деле, я виноват лишь в том, что Король мне всучил белого жеребца в качестве дара в самом начале войны. За одну из побед. И доспех с лотосом на плечах. И я его принял. И вошёл победителем в город в алом плаще, серебряных доспехах и белом сутане на шлеме. Да, и на белом королевском жеребце. Банальные обстоятельства, переложенные особо длинными языками в нелицеприятную шутку… А что до красавиц в будуарах… Я не знаю. Я воин, а не трубадур, чтобы слушать их шёпот под балконом.
- И что… больше нет тёплого места по правую руку короля, а, рыцарь? – шёпот ветра окутывал его пеленою.
- Нет. Во время войны по правую руку сидит Защитник, по левую – Предатель. Лишь иногда они меняются местами, чтобы не было скучно. А во время мира… Даже переменой мест ничего не изменишь. Всё равно оба они лгут. И Королю, и народу. И богу. И самим себе. Потому что хотят понравиться всем, а так не бывает. И они пытаются сделать выбор в какую-то сторону. А всё одно плутают.
- А ты хочешь изменить мир, Илерий Лирай, Принц-на-белом-коне?
- Нет. Всё же это пыль. Тебе ли не знать? Прах к праху.
Сущность усмехнулась.
- Я-то знаю. Только вот ты зачем сюда пришёл?
- Знаешь. Иногда твоя задача в Мире исполнена. И ты уже ничего не сможешь создать. Только разрушить или вымазать грязью. Это порочный путь и стоит с него уйти. Кому-то даруют Свет, а мне… не самое худшее место Серый Пределы, ты так не считаешь?
Сущность согласно кинула.
- Не худшее. Только почему бы тебе не заняться иным ремеслом, кроме войны?
- Но ведь я так был создан, равно так же, как ты создан быть Смерчем. Если бы я мог изменить что-то сам, я не пришёл бы сюда.
- Так ведь я сейчас убью тебя, ты разве не знал?
Сущность захохотала и распалась снова та три грохочущих смерча, полных пыли.
- Смерть – это тоже способ изменить привычный ход жизни.
Рыцарь философски пожал плечами. В его бесконечно-синих глазах не было страха или сомнения. Просто усталость.
Смерч обнял его за плечи, вытягивая потихоньку его Жизнь, как драгоценную влагу.
Лирай посмотрел на почерневшее небо и улыбнулся обескровленными потрескавшимися губами.
- Прах к праху…
Тёмный шёпот Духов Пыльных Смерчей всё ещё гудел над Серыми Пределами.
Никогда на их землю не заходил человек.
Никогда волею своей.
Это они, движимые жаждою крови метались по сету, неся за собой разрушение.
Восхваляя первого и последнего из Богов.
Великого Лорда Хаоса.
И бились их сердца и мысли его велением.
И были их руки созданы из ветра.
И ветром же были голоса их.
Много они видели на своём веку.
С сотворения этого Мира.
Как создавались Империи и как разрушались Империи.
Как Апостолы и Тираны равно обращались в пыль.
И пылью же становились их учения и память о них.
И было одной горсткой пыли теперь больше в их безумном танце.
И одним голосом больше в порывах ветра.
- Прах к праху. Тлен к тлену…
Губы потрескались. Сверкающий чешуёй серебряной рыбы доспех превратила во что-то мутное и однотонно-серое всё та же пыль.
читать дальшеТёмный шёпот ветра лился на плечи безумцу, идущему по Дороге Смерти.
Тёмный шёпот Духов Пыльных Смерчей.
Никогда на их землю не заходил человек.
Никогда волею своей.
Это они, движимые жаждою крови метались по сету, неся за собой разрушение.
Восхваляя первого и последнего из Богов.
Великого Лорда Хаоса.
И бились их сердца и мысли его велением.
И были их руки созданы из ветра.
И ветром же были голоса их.
Много они видели на своём веку.
С сотворения этого Мира.
Как создавались Империи и как разрушались Империи.
Как Апостолы и Тираны равно обращались в пыль.
И пылью же становились их учения и память о них.
Но смертный шёл. Шёл так, как будто ничего не боялся.
Как будто сам выбрал эту дорогу.
Дорогу в Серые Пределы.
Он сел на потрескавшуюся землю. Он очень устал сейчас.
Сколько ему было. Тридцать? Немногим более?
Тёмные волосы неровно состриженными прядями падали на бледный высокий лоб, лезли в глаза.
Да, это был рыцарь. По доспехам, по богато украшенной рубинами рукояти меча, всё ещё висевшего у него на поясе.
Но не было на нём ни плаща, алым шёлком прорезавшим пустоту серых сумерек, ни шлема с пышным султаном из страусиных перьев. И коня тоже не было.
- Он пришёл пешком сюда этот человечек? – шептались духи
- Нет. Не пешком. Но конь был менее упрям, чем хозяин и стал пылью куда раньше Хозяина.
- Мудрое животное. Прах к праху…
- Он пришёл воевать с нами? Смешно…
Духи не летали вокруг рыцаря. И грозны были вихри их. И любой из этих вихрей стал бы для дерзкого Смертью.
Но рыцарь не шелохнулся. И в бесконечно-синих глазах его не было страха.
И жажды сражения не было.
Только усталость.
И три потока слились в один, создавая Форму.
Подобную тот, которую принимает Ифрит.
Только куда меньше.. Много меньше.
Точную копию безумца-рыцаря.
Из пыли.
- Знаешь ли ты, куда попал, смертный? – шум ветра напоминал голос.
- Отчасти. – рыцарь утвердительно кивнул.
- Ты Смертник?
- Я Первый Воин.
- Мы не слышали о тебе, Первый Воин. – прошептали духи.
А рыцарь пожал плечами в запылённых серебряных латах.
- Я не настолько тщеславен, чтобы надеяться, что имя моё долетит до Края Света. Но я не знаю и твоего имени. Так что весть о нашей Судьбе летела по небу в разные стороны.
- Мы дух. – пыльный человек рассмеялся и сел рядом с рыцарем на землю – Мы дух Смерчей и Ураганов. Мы пожираем чужие жизни и чужие судьбы. Мы слуга Хаоса и у нас нет иного имени, как Смерч
- А я Илерий Лирай. Лучший рыцарь Северного Королевства. Я был когда-то воином. Но теперь нет войны. И было бы нечестно разжигать смуту лишь бы блеснуть чешуёй доспеха или золотым султаном на шлеме.
Взгляд рыцаря был спокоен и чист, как будто разговаривал он не со слугой Хаоса и не в Землях Серой Смерти.
- Принц на белом коне? – хохотнул над плечом ветер. – Тот о ком шепчут красавицы в своих будуарах и ждут-ждут-ждут…
Лирай пожал плечами.
- На самом деле, я виноват лишь в том, что Король мне всучил белого жеребца в качестве дара в самом начале войны. За одну из побед. И доспех с лотосом на плечах. И я его принял. И вошёл победителем в город в алом плаще, серебряных доспехах и белом сутане на шлеме. Да, и на белом королевском жеребце. Банальные обстоятельства, переложенные особо длинными языками в нелицеприятную шутку… А что до красавиц в будуарах… Я не знаю. Я воин, а не трубадур, чтобы слушать их шёпот под балконом.
- И что… больше нет тёплого места по правую руку короля, а, рыцарь? – шёпот ветра окутывал его пеленою.
- Нет. Во время войны по правую руку сидит Защитник, по левую – Предатель. Лишь иногда они меняются местами, чтобы не было скучно. А во время мира… Даже переменой мест ничего не изменишь. Всё равно оба они лгут. И Королю, и народу. И богу. И самим себе. Потому что хотят понравиться всем, а так не бывает. И они пытаются сделать выбор в какую-то сторону. А всё одно плутают.
- А ты хочешь изменить мир, Илерий Лирай, Принц-на-белом-коне?
- Нет. Всё же это пыль. Тебе ли не знать? Прах к праху.
Сущность усмехнулась.
- Я-то знаю. Только вот ты зачем сюда пришёл?
- Знаешь. Иногда твоя задача в Мире исполнена. И ты уже ничего не сможешь создать. Только разрушить или вымазать грязью. Это порочный путь и стоит с него уйти. Кому-то даруют Свет, а мне… не самое худшее место Серый Пределы, ты так не считаешь?
Сущность согласно кинула.
- Не худшее. Только почему бы тебе не заняться иным ремеслом, кроме войны?
- Но ведь я так был создан, равно так же, как ты создан быть Смерчем. Если бы я мог изменить что-то сам, я не пришёл бы сюда.
- Так ведь я сейчас убью тебя, ты разве не знал?
Сущность захохотала и распалась снова та три грохочущих смерча, полных пыли.
- Смерть – это тоже способ изменить привычный ход жизни.
Рыцарь философски пожал плечами. В его бесконечно-синих глазах не было страха или сомнения. Просто усталость.
Смерч обнял его за плечи, вытягивая потихоньку его Жизнь, как драгоценную влагу.
Лирай посмотрел на почерневшее небо и улыбнулся обескровленными потрескавшимися губами.
- Прах к праху…
Тёмный шёпот Духов Пыльных Смерчей всё ещё гудел над Серыми Пределами.
Никогда на их землю не заходил человек.
Никогда волею своей.
Это они, движимые жаждою крови метались по сету, неся за собой разрушение.
Восхваляя первого и последнего из Богов.
Великого Лорда Хаоса.
И бились их сердца и мысли его велением.
И были их руки созданы из ветра.
И ветром же были голоса их.
Много они видели на своём веку.
С сотворения этого Мира.
Как создавались Империи и как разрушались Империи.
Как Апостолы и Тираны равно обращались в пыль.
И пылью же становились их учения и память о них.
И было одной горсткой пыли теперь больше в их безумном танце.
И одним голосом больше в порывах ветра.
- Прах к праху. Тлен к тлену…