читать дальшеОна шла по улице под руку с молодым мужчиной. Легко, изящно. Сопровождаемая восхищёнными или завистливыми взглядами. Губы её улыбались. Но только Ему. Внимание прочих уже давно перестало ей льстить и вызывало скорее прилив неприязни, нежели тщеславия.
Его прикосновение. Запах доцветающих сиреней. Жар асфальта. Отражение заходящего солнца в прохладных водах реки. Стук каблуков...
Ещё стрижи. Их пронзительные крики где-то в вышине... Болезненные ощущения полноты жизни.
Излишне яркие цвета, излишне громкие звуки. Как будто всё происходт не в нормальном трёхмерном мире. А в каком-то сне. Да, её обычном сне. И сейчас она оттолкнётся от асфальта и привычно заскользит, став только тенью среди Сумерек, опускающихся на город.
Нет. Разумеется, это только бред. Не сейчас, не в ближайшую четверть часа. То, что становится работой лишается излишнего налёта романтики. Становится чем-то обыденным и само собой разумеющимся.
Даже если это магия.
Она коснулась его губ. Было так странно забывать их вкус. Постепенно. Ведь сердце умирает медленно. День за днём. По кусочку. Мучительно. Как раковый больной... И ему так хочется биться в груди раненой птицей, если... Особенно если оно осознаёт конечность происходящего.
- Я люблю тебя.
Наверное, эти слова звучат странно для них обоих теперь. Знает ли он? Или... нет?
Не знает. Или не хочет знать. Не придаёт значения. Ведь у того, кто ест с тобой мороженое, опираясь на ажурную баллюстраду, не принято спрашивать, жив ли он...
Всё. Он уходит, оставляя её на пороге дома. Когда-то её дома. Когда-то ей казалось, что плотина на ГЭС дала течь, рухнула, сломалась, и теперь вода касается подоконника, переливается через край. Подоконника её третьего этажа. А всё, что ниже...
... и над нами километры воды,
Над нами бьют хвостами киты,
И кислорода не хватит на двоих,
Я лежу в темноте...
Да... всё, что ниже... И это будет её мир. Её дивный новый мир...
Кожаное кресло. Окна настежь. Ночь. Уносящая душный воздух, залитая до краёв пением соловья. Прикосновение кончиками пальцев к холодному стеклу. Последний взгляд на ракушки, лежащие на полке.
Боль. Резкая, как удар клинка. Вырывающая сознание. ломающая на куски реальность, казавшуюся секунду назад привычной и существующей.
Мрак забирающийся по кожу, заставляющий кровь стать густой и холодной, как ртуть. Выбеливающий лицо до цвета свежевыкрашенной извёствой стены, рвущий суставы, создающий нечто иное.
Металл по позвонкам, выпрямляя спину до неестественно-прямого положения, стальными иглами прокалывающими запястья, вылезающий за спиной костяком огненно-чёрных крыльев.
Она с тудо сдержала крик. Сплюнула кровь на землю. Чёрную, покрытую разломами и трещинами землю. подняла голову, позволив сумрачному ветру зарыться в волне длинных волос.
Дрожащие силуэты. Оттенки чёрного. Постоянно меняющие очерания, наполняющие воздух призрачными фигурами зданий, людей, эмоций. Только тени. Чёрно-белые. И редкие дрожащие уголья искр. Нестерпимо алые, резкие, как всполохи пламени в кромешной тьме.
Её бескровные губы трогает улыбка. Раньше она представляла всё не так... Впрочем, люди всегда представляют Смерть не так... до того...
Огненные крылья её наполняются сумрачным ветром, нехолодным, бесшумным, пустым, безвкусным. Вспыхивают тёмным пламенем, сливают её силуэт с тенями.
Теперь она медленно скользит над землёй. Не слишком высоко. Без удовольствия или страха. Внизу город. Или его подобие. Размытые силуэты колонад, бетонных многоэтажек, аспидно-чёрных рек. Как будто в них течёт не вода, а нефть или всё та же ртуть. И бесконечный алые всполохи. Неприятно режущие глаза в этом бесцветном мире.
Нет. Он до боли красив. Этот мир. Только его красота неживая, чуждая. Иная. Слишком. Такую невозможно принять или полюбить. Простить. Но и забыть тоже нельзя. Как будто тот, кто однажды видел Тьму не сможет вернуться в обычный мир. Не сможет дышать иным воздухом, кроме того, что так безвкусен и мёртв.
Маленькая покосившаяся постройка на краю бездны. И розы. Белые на тёмных шипах. Без листьев. Печальные, насквозь пропитанные ядом и кровью. Омерзительные.
Она входит в маленькую каморку из плохо подогнанных досок. Освещаемую мигающей и раскачивающейся от ветра электрической лампочкой без абажура. Видно как в щели затекает густой мрак резными струями. Подобно холодному воздуху он затекает внутрь, опускаясь на пол, стекая между досок пола.
За кухонным столом, покрытым старой клеёнчатой скатертью сидит мужчина лет тридцати.В чёрной кожаной куртке. Непримечательный, обычный. Ни крыльев, ни сверкающих доспехов или иных атрибутов принадлежности.С совершенно скучной миной на лице он мешает ложкой чай, задевая за краешки стакана. И этот звон, такой привычный кажется дикостью в этом царстве смертельной тишины.
- Тебе ещё не надоело бегать между мирами?
Голос его кажется усталым. Да, он помнит её другой. Цвели вербы. И ей страшно не хотелось умирать.
Ещё один танец. Пожалуйста. Ещё один.
И он смотрел тогда в расширившиеся от страха тёмно-карие глаза, чувствовал, как её ладони становятся влажными, а сердце начинает отсчитывать удары, растягивая время, как резину. Как будто можно оттянуть неизбежное...
Он подносит стакан ко рту. Пьёт неторопливо, жадно. Потом снова смотрит на вошедшую.
- Тот мир не существует. Это условность, придуманная кем-то. Массовая галлюцинация, которой не стоит верить. Доведённая тупоумием энного количества отдельных личностей до маразма. До трёхмерности и существования законов физики. Тебе нечего и некого там любить.
В его глазах горит до боли знакомый янтарный свет.
Да, до боли знакомый. Она закрывает глаза. Впуская острое воспоминание того, что уже никогда не вернуть по закону неповторимости мгновений бытия.
Солнце, заливающее поляну, нераспустившиеся ещё листья, венок из дурацких жёлтых цветов... май. И его горячие губы, касающиеся обнажённой кожи...
Она называет его по другому Там. Отчаянно пытаясь провести шаткую грань между Сущностями. Отделить Жизнь от Смерти.
- Ты моя и всегда будешь только моей.
Вся наша жизнь огромный танцпол
Под музыку высших сфер...
Она ненавидит эту песню. Мелодию своего будильника. Но именно она теперь часть её личного Ада. Снова боль. Вдох. Резь в глазах.
Солнце. Шум машин. Резкий, как удар в висок. До крика.
Мир, который принято называть реальным.
- Ты проснулась? - его голос в телефонной трубке звучит издевательством. - Собирайся. Я хочу тебя видеть.
Снова этот янтарный взгляд. Кофе. Тепло его рук. Губы скривленные в улыбке. Он кажется совершенно другим... или он и вправду другой? Тот, ради кого она снова и снова мечется между Гранями.Так шатка эта грань. И Ад - это только то, что ты видишь в зеркале. В отражении собственных глаз. Будет ли это одиночество, душная баня с пауками. Или бесполезный труд, бесплодная попытка преодолеть жар пламени. Или... Пустота... Когда не существует ни мир, не ты... и сам факт твоего существования кажется смешным и нелепым. Суетным...
- А в чём здесь Ад?
В тот самый первый раз она рассматривала своё отражение в зеркальном небе, в зеркальной земле... Улыбаясь. Любуясь своей красотой.
- Это ад самоубийц. Тех, кто хотел навеки остаться молодым и прекрасным... - голос его спокоен и лишён какого-либо чувства. - Их тела медленно рушатся, разлагаются, но они не могут закрыть глаза и перестать этого видеть. Если у них был кто-то, то иллюзия идёт рядом, рыдает, укоряет, читает нотации старится и рушится тлением, пожирается червями рядом с ними... И для тех, кто боялся и боли здесь разумеется тоже найдётся занятие.
Он касается её плеч, обнимая и разворачивая так, чтобы было видно печально тянущуюся процессию.
- Каждому по его вере. Каждому по его страху.
-
-
11.10.2010 в 20:33Здесь чувствуется беспомощность, все так... пропитанно ею.
-
-
11.10.2010 в 22:50Каждый видит ровно то, что хочет видеть) это условная истина)
Условное виденье Ада... здесь тег "Хроники тёмного пламени" - как раз серия сказок одного из Владельцев сообщества о вариациях понимания Ада))) По сути говоря, это сообщество породили 2 вещи - сказки данного автора и игра у Темная Графиня.
-
-
11.10.2010 в 23:26Каждый видит свое.
Для меня беспомощность - это Ад. Так же, как и отсутствие свободы. В этом все дело.
Как говорится, тот кто не любит одиночество, никогда не полюбит свободу.
Наверное в этом все дело...
Беспомощность - это и есть своего рода отсутствие свободы.
Мой персональный Ад)))
-
-
13.10.2010 в 19:06Персональный ад... *грустно улыбнулся*
У меня другой)
Впрочем, на то он и персональный)))
-
-
13.10.2010 в 19:19Хотя я думаю, что он не перестал бы быть Адом, если бы был общим...
-
-
13.10.2010 в 22:08Возможно., и так) Мы же не одиноки в своих страхах...
но в одной из китайских легенд, бог подземного мира забрал в свои чертоги одну девушку, и своим состраданием она превратила "Ад" в "Рай"
-
-
13.10.2010 в 22:15Но Ад... Это Ад. И чужое страдание лишь усугубляет твое. А уж сострадание - это довольно редкое качество в наше время. Мы постепенно лишаемся этой черты...
-
-
14.10.2010 в 20:39Не думаю) Просто мы эту черту очень медленно приобретаем)))
-
-
14.10.2010 в 20:46Для меня наоборот.
Разочарование влекет за собой жесткосердие...
-
-
14.10.2010 в 21:33Боль - это боль,
Как её ты ни назови.
Страх, там где страх
Места нет любви... (Агата Кристи)
Жестокосердие, безразличие не от разочарования, а от... слабости. От страха ещё раз обжечься.
Чтобы оставаться добрым нужно принять боль, как данность....
И возможность удариться о камни ещё раз)
Подари себе второй шанс) Не становись безразличной.
Это... всё равно, что воровать у себя самого кусочек души)))
Быть нищим, как атеист...-
-
14.10.2010 в 21:49Я трусиха. Честно. Для меня лучше никого не подпустить ближе, чем попытаться... Что-то построить.
Я действительно боюсь боли. Потому как не уверена, что еще раз смогу пережить подобное...
Я знаю, что не все люди стремятся причинить боль, но поделать ничего не могу. Мне легче оставаться одной, чем дать кому-либо шанс.
И я признаю, что сама себя загнала в темный угол)))
Но ведь так... безопасней...
-
-
14.10.2010 в 22:53Безопасней для кого? Знаешь, человек, кторый прячется от мира...
Как ты относишься к крысам? Я родился в год крысы, поэтому меня лично такое сравнение не обижает.
Крыса - забавный зверь. Она бежит - пока ей есть куда бежать, но, как только ты загнал её в угол, она убьёт тебя, если сможет... (у неё шикарный по высоте прыжок с прицелом в горло
Так вот, ты забираешься в угол... а, когда кто-то случайно или намеренно попробует тебя вытащить, ты ударишь его наотмашь куском битого стекла))) по горлу)))
Это не догма. Просто к размышлению...
Я даже гипотетически не могу быть примером нормальной и правильной жизни))) С приблизительно такого же цвета тараканами)))
-
-
14.10.2010 в 23:26Для кого безопасней?
Для себя самой, для тех, кто входит в узкий круг людей моего окружения. В нем только те, кто не старается как-то повлиять на меня, как-то "расшевелить".
Принципиально - никаких отношений, никаких стай. В этом кругу все в какой-то мере для чего-то используют, выгодное общение, не больше.
Страсти - это не к нам...
Крысы... Да, это еще те животинки. Но чем-то заслуживают уважение. Может быть способностью выживать? Мы все в той или иной степени крысы))) Это оправданно.
Единственное исключение - это моя мать и сестра. Им позволенно больше, чем остальным...
Но и они смирились, худно, бедно, но смирились. Потому что и там я могу больно ударить. Хоть и буду жалеть.
-
-
15.10.2010 в 20:04*вздохнул*
Я хочу просто пожелать тебе счастья. Можно?)
-
-
15.10.2010 в 21:52Ах, Антуан...
Конечно можно)