Небо матово сияло, завершая суточный цикл.
И было в этой грани что-то неуловимое и вместе с тем величественное, равное своим совершенством только числу шесть.
Завершённое каждым своим штрихом.
Как переход чьей-то души в Абсолют, а бренной жизни в Великую Вечную Смерть.
Как странно, что люди не могут понять и увидеть этого зыбкого совершенства.
И даже не пытаются сделать это.
Разуметь, что веровать. Веровать, чтобы разуметь.
Не могут найти в себе эту грань, равновесие на шатком канате Истины.
Может из-за простого невежества, или изначальной греховности.
Как будто кто-то надрезал им этот канат.
А они просто бояться.
Им кружит голову высота.
Даже сама возможность этой самой высоты.
Холодной, незыблемой, с мокрым запахом облаков.
И они отказываются от своей веры и истины.
Прячутся в тёмных землянках собственного порока.
Отдавая праздной суете душевные свои силы.
Они придумали много разных слов, чтобы не чувствовать себя ущербными в бесплотной попытке уйти от сути своей.
Сострадание, Милосердие, Любовь, Раскаяние…
Тысячи лишних слов вместо одного.
Совершенство.
Равное Божественному Творению.