Знаешь, я понял, почему люди не могут стать Ангелами. Почему не могут говорить о чём-то воистину светлом. Стремясь к нему всей душой, но без этих оговорок…
Да, всё дело в этом. Не в грехе перворождения, а в близости Тьмы. Оглянись через плечо – и ты увидишь её. Скверну. Грязь этого мира. Боль. Смерть. Навь…
Это кажется таким обычным… люди даже не замечают за собой этого своего невольного взгляда в Темноту. Тем более что это даже не что-то запретное, не подглядывание в щёлочку за страшным действом, а… что-то совершенно обыденное и приевшееся. Из цикла "я получил новый уровень, убив 20 000 уродливых монстров".
А ещё, нищета, скорбь, зависть… Всё это только ещё одна нить. Так, что смотреть остаётся только на небо, да и то, если там нет боевых самолётов.
И, да, люди перестают замечать свой взгляд. Становясь обязательными грешниками. Заложниками близости мрака.
Они смотрят во Тьму, и Тьма, влекомая теплотою их крови, смотрит на них. Жадно прорисовывая каждый их образ. Создавая подобие собственной Вселенной.
«Лицезрея прекрасное, мы будто входим в белокаменные светлые палаты. И это есть наша Душа. Вот только иногда из-под деревянных досок слышится нестерпимая вонь. Вонь от издохшей крысы."
И эта вот тёмная, вязкам, омерзительная… Изнанка… это и есть та крыса.
От неё не избавиться и не забыть.
Достаточно лишь посмотреть.
Принять, как обычную данность.
Ты не согласишься. Ты всё-таки демон.
А демону положено спорить.
И я даже предвижу твой довод: как же тогда Святые? Разве не замечали они скверны?
Я отвечу: Они видели не Тьму, а лишь отражение Света в изнанке. Они видели Свет.