Хроники тёмного пламени. 4. Долгий поцелуй перед сном

[Karro]

Бледные сумерки, жмущиеся к стенам, сворачивающиеся клубком под кроватью. Пыльные летние сумерки, похожие на жирных ленточных червей, вытащенных из брюшной полости больной рыбы.
Колеблющиеся, вымазанные в гнили и крови догоревшего заката.

Хотя, тебе, конечно, лучше не знать, каким я вижу этот мир.
Особенно, когда мои тонкие бледные пальцы скользят по твоей щеке, сминают рыжие волосы. Шёлковые. Непослушные. Как ты сама.
Как я ненавижу тебя.

За каждый твой вздох. За каждый твой взгляд. За каждое прикосновение другого мужчины…
Нет, они мне не соперники. Всё вместе и по отдельности.
Мне нет смысла ревновать тебя к ним.

Особенно теперь, когда ты лежишь в моей постели. Когда смотришь на меня, как на Хозяина своего.
Маленькая девочка с глазами цвета болотной травы…

Какая изысканная ложь.
Особенно потому, что ты сама в это веришь.
Веришь в то, что переступая порог моего дома, всё прочее перестаёт иметь значения. Все те, кто были до, все те, кто будут после меня…

Ведь я говорил тебе это. И я обещал быть с тобой. Тогда, когда мы задыхались от страсти и давали клятвы на собственной крови.
Я обещал открыть тебе дверь, если вдруг станет невыносимо горько, больно и страшно.

Ведьма… Проклятая всеми богами Рыжая Ведьма…
Неужели ты думаешь, что я позволил бы тебе стать счастливой?
Читай контракт, милая, там нигде не прописано слово «счастье».

Всё, что угодно, кроме него.

Кричи, разбивай руки в кровь, вводи дозу, прыгай с десятого этажа.
Спи с первым встречным. Говори каждому второму, что любишь.
Это уже ничего не изменит.

Твой голос… немного низкий, тягучий, как мёд, сладостный…
Ты говоришь мне о том, как я хорош. Как всё-таки чертовски хорош, по сравнению с ними…
Как тебе было тяжело дышать без меня…

Белёсые тени за окном медленно пожирает ночь. Глотает. Давится. Кашляет. И всё равно глотает. Жадно.
Ночь – это лишь временной отрезок. Даже не лента. Что-то конечное.

Я прикладываю палец к твоим нежным губам.

Не нужно. Я всё знаю и так. Хотя, наверное, предпочёл бы не знать вовсе.
Хотя бы просто молчи.
Твоё наличие в моей жизни – это уже пощёчина наотмашь.
Не усугубляй…

Бокал медленно наполняется вином. Белым.

Красное – слишком сильно для наших чувств. Красное – это кровь Господня.
А наша - уже давно похожа на несколько раз долитый кипятком чай.
Это нормально. Со временем даже камни становятся пылью…

Тссс… Не нужно.
Слушай агонию ночи
Люди так эгоистичны, что любят только свои переживания и звук собственного голоса.
Но это особенная ночь.

Просто почувствуй, как тянет нестерпимым жаром от раскалённого за день асфальта.
Как до тошноты суетно спешат машины по трассе. Как дрожит и срывается голос невзрачной птицы.

А теперь да, Тишина. Я закрываю окно.
Как будто заложило уши, верно?
В мгновение ока лишиться окружающего мира.

Замок на двери. Плотно подогнанные рамы окон… Не страшно?
Твой мир теперь – это я.
Только я…

Улыбаешься. Моя рыжая девочка…
Улыбайся. Я тебе разрешаю.

Вино, изо рта в рот. Как поят маленьких канареек.
Мы с этого начинали…

Странный привкус?
Конечно, разве могут иметь иной привкус губы, что целовали тысячи чужих губ?
Иной привкус, кроме тошнотворной гадливости и запаха мусорной кучи?
А что ты хотела? Чтобы я чувствовал их бесконечную сладость… до сих пор?
А у тебя?
Ну… считай это горечью моей любви. Моего сожаления. И вечного одиночества по другую сторону от мира.
Полынной горечью. Тяжёлой и тёмной, как ртуть.

Осадок на дне бокала?
Не думай об этом. Мы всё равно осушили его до дна…

Твоё обнажённое тело. В следующем ревоплощении я обязательно нарисую его по памяти.
Эту гибкость мягкость линий. Кошачью грацию…
Да, кистью по приторно-белому холсту.
Ровно как сейчас провожу по твоей коже широким серым пером…

Ты красива. Да, безумно красива…
Я хочу прижиматься к тебе всем телом. Чувствовать, как податливо и послушно откликается оно на каждое моё прикосновение. Хочу слышать твой горячечный шёпот.
Хочу чувствовать, как твои пальцы впиваются мне в спину, раздирая кожу в кровь.

Я забываюсь на секунду.
Вдыхая запах твоих волос.
Думая только о тебе.

Упиваясь твоим желанием и собственной властью.
Каким-то немыслимым голодом в расширившихся зелёных глазах…
Я запомню…
Запомню это мгновение.
Когда ты снова желала принадлежать мне до последней капли своего бренного существа…

Ты жаждешь ласки. Чужого тепла.
Страсти, до боли, до крови, вгрызающейся в тело.
Я дам тебе её.
Почему нет?

Недолго.
Ведь это хороший препарат и хорошо просчитанная доза.
Вот только я привык к ней, и не почувствую разницы.
А ты…

Разве не приятно ощущать, как ты падаешь в безвольную ватно-тёплую темноту?
Нет, не смерти.
В смерти нет ничего красивого или приятного, а я – эстет.
В тёплую пустоту Сна.

Мне нравится слушать, как ровно бьётся твоё сердце. Тихо-тихо.
Умиротворяющее.
Как будто настала зима, и медленными хлопьями падает снег.
Снег закрывает уродство.
Превращает мир в белое полотно.
Чистую доску.

Сон тебя очень к лицу. Он заставляет опускаться уголки твоих губ в какой-то детской обиде.
На меня, на весь мир.
Это красивей, чем агрессивный оскал страсти.
Сон прощает тебя.

Я тоже.

Густой фиолетово-чёрный воздух, тишина на улицах. Мёртвый предрассветный час.
Без машин, без случайных прохожих.

Я кладу тебя на заднее сидение машины.
Мы едем навстречу рассвету…
Какая вульгарная романтика. Хотя, тебе её всегда так не хватало.
Ведь ты ждала, что кто-то укроет тебя пледом и будет встречать с тобой рассвет.
Жаль, что ты спишь и не можешь насладиться своей мечтой в полной мере.

И всё-таки ты очень красивая. Яркая на этом ковре из тёмного сплетения лесных трав.
И у тебя очень тонкие запястья и щиколотки.
На них нужно совсем немного сырой кожаной полоски.

Тихо-тихо… тебе ещё рано просыпаться.
Это портит цвет лица во всех смыслах.
Тихо девочка… не нужно…

Конечно, всё это проклятая роса. Кто просил её вмешиваться не в своё дело?
Но мы же не будем обращать внимания на такие мелочи, правда?
Долгий поцелуй в губы.

Жаль, что ты не понимаешь, что происходит. Не в силах дёрнуть своё сознание из сладостной полудрёмы. Оценить красоту момента.

А ведь я кладу тебя в самую мягкую из твоих постелей. Во всяком случае, в самую последнюю из них.
Комья глины пачкают твоё тело.
Твоё прекрасное лицо… Как жаль, но… это уже не важно.
- Тлен к тлену. Прах к праху… Или ты мечтала о том, что я положу тебя в хрустальный гроб на тысячи тысяч лет? Ты всерьёз считаешь, что достойна перешагнуть какую-то грань, став чем-то большим?... Нет. Смерть начинается и заканчивается здесь. В 1,5 метрах под землёй.

Интересно, ты кричишь там? Ты проснёшься? Или просто умрёшь от удушья, так и не приходя в сознание?

Я прикасаюсь к холодной и влажной почве.
Я прощаю тебя.
Я даю тебе шанс начать всё заново.
Разве это не лучший подарок?

Глупая, ты ничего в этом не понимаешь.